Esas ganas que le agarran a uno de escribir de vez en cuando, y esa condena permanente a ser mediocre.
Por encima de estanques, por encima de valles,
de montañas y bosques, de mares y nubes,
más allá de los soles, más allá de los éteres,
más allá del confín de estrelladas esferas,
te desplazas, espíritu mio, con toda agilidad
y como un nadador que se extasía en las olas,
alegremente surcas la inmensidad profunda
con voluptuosidad indecible y viril.
¡Que tu vuelo te aleje de miasmas mórbidos!
Asciende al aire más alto y purifícate,
y apura, como un noble y divino licor,
la luz clara que inunda los límpidos espacios.
Detrás de los hastíos y los hondos pesares
que abruman con su peso la neblinosa vida,
¡feliz aquel que puede con brioso aleteo
lanzarse hacia los campos luminosos y calmos!
Feliz aquél cuyas ideas, cual si fueran alondras,
levantan hacia el cielo matutino su vuelo
-¡Que planea sobre todo, y sabe sin esfuerzo,
el lenguaje de las flores y la mudez de las cosas!-
C. Budelaire
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